Londres, 1975. Le brouillard sur la ville me rappelle ce que mon père me disait en citant Byron, qu'après tout, le mensonge n'est qu'une vérité cachée sous un masque. Alors que le rock progressif de Pink Floyd résonne encore dans les ruelles londoniennes, la voix de mes parents s'est tue. Brutalement. Un matin à Bruxelles.

C'est décidé, je ferai parler l'assassin de mes parents. Et si la voix du masque exprimait parfois des mystères bien plus lointain.