«A moi qui pourrais être leur père, ils ont fait manger une lame de rasoir. Les doigts du pompier l'ont retirée de ma bouche et sa voix grave m'a demandé : "Comment vous appelez-vous, monsieur ?" Je n'ai pas mal. Juste peur d'articuler, et une amertume de ferraille sur la langue. Ce doit être la lame, ma couronne en argent, ou peut-être le goût du sang.»Ainsi parle Ali sur son lit d'hôpital, où il rêve de l'Atlas, du dédale de Marrakech et du grand désert marocain. I